Cavando cismas

Luís César Padilha

Era a mesma rua, a mesma lua, a mesma crua imagem humana detida pelos prantos incontroláveis. Com a mesma doçura, pediu aos céus. Com a mesma bravura, olhou para a frente. Caminhou sem conter o pranto. Fez a última reverência, sentindo o cheiro da madrugada. Aceitou um abraço. Um beijo. Confirmou não ser sonho. Enfrentou o gosto da rejeição, como autoagredisse. Fingiu ser o mais amado dos homens. Riu sem conter o pranto. Era bom rir. Todos enxergavam o riso. O pranto não cessava, porque o sonho rejeitou a realidade. Era bom chorar.

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Pedras e palavras

Luís César Padilha


Os ruídos ainda são os mesmos do naufrágio da dor nas lágrimas. As pedras atiradas no teto eram guiadas pelos exércitos de homens desapontados e silenciosos, que expulsavam suas insatisfações, como se fosse uma explosão de agonias. O silêncio arrenegou o orgulho. As insatisfações adentraram nas casas. A explosão atingiu inocentes que, com suas novas agonias, transformaram pedras em palavras. Pedras não são armas e sucumbiram à pólvora do exército de homens tolos. Os homens tolos não entendem palavras, nem pedras, e são manobrados contra eles mesmos. Os desapontados são novamente silenciados, até que as pedras sejam de pólvora e os tetos virem escombros.

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Descaso do tempo

Luís César Padilha

Quando a escolha reverenciou o futuro, não houve saídas para o passado. O passado não desdenha as etapas; se não define quem é, revela quem foi; desequilibra os agoras, caso falte as certezas. E o ser não apaga as linhas escritas pelo passado. É refém de seu outro eu. Quer não ser o que foi. Quer gritar outra história para satisfazer o presente. O algoz permanece intacto, naquele tempo inalcançável, e não muda a sua marcha em direção à memória. Fecha os olhos e ele aparece. Cala e ele está. O ser não escapa de suas incertezas. É refém de seu outro eu.


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Flores ao tempo

Luís César Padilha

O céu está cheio de perguntas daquele olhar perdido. A íris flor do destino refaz horizontes, mantém a caminhada. Tudo sufoca o corpo e não empolga a alma. Quase encontrou, quase negou, quase se arrependeu. Enquanto sonhava, se trancou no quarto e calou seus apelos. Seu peito é o alvo das incertezas. Por onde ir, onde ficar e onde chegará é a angústia das pernas finas e cansadas. Não houve um existir no outro. É só.


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Sem título

Marcelo Souza

Enfim o movimento se radicaliza

Não dá para continuar como está

Por isso tudo que tenho feito é GREVE

Com piquete, manifestação, protesto...

Não, protesto não.

Prefiro seqüestrar um embaixador

O protesto me expõe demais.

Ando propositalmente sem mobilização

Mas firme em minha greve solitária

Estou em greve de amor.

E mesmo sabendo que amor não me falta

Você é o meu primeiro ponto de pauta.

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Não tenho

Luís César Padilha

Como me defender do que não conheço? Foi o que seu pensamento perguntou à sua razão. Não há porque convidar a culpa para integrar seus instantes. Ele é a culpa. Ela destoa no baile. E qual a direção incerta, qual improviso correto? Quanto dele se esvai quando não responde a si? Ele cai, ela sai. É a solidão camuflada que a saudade rejeita. É a vibração de caos estendida no pesar. Quero apostar na felicidade, enquanto as cinzas não estiverem sob o tapete. Ele e ela se compensam. O destino cobra as multas. As vidas tecidas no amanhã recriminam as novas danças, porque ela destoa no baile. Ele é a culpa.


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Construindo dramas

Luís César Padilha

E o oceano se fez vítima do rio, tentativa vã de adoçá-lo. Custou ao rio sua intimidade, o orgulho, a vaidade. Atirou-se inteiro no reservado oceano. Quisera alcançar de vez a profundidade, a beleza. O rio quis demais, insistiu demais. Negou-se a mudar de ideia e continuou rumando na mesma direção. Enquanto tiver força, o rio continuará com seu apelo repetitivo para ser parte do oceano. O oceano permaneceu com monossílabos, dissílabos, historinha ou outra e com seu salso inabalável. O rio, com seus dramas, provocou riso. O oceano é inalcançável demais para um rio.


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Homem direção

Luís César Padilha

Eu esperei o sol durante a vida. Queria que ele visse meu olhar, minha admiração. Fui sua mão direita para escrever, esquerda pra tatear. Caminhei pisando forte com a perna esquerda, com ela afastei obstáculos. Indiquei curvas ladeiras esteiras escadas tapetes. Ao seu lado esquerdo. Destro que era, tilintava o alumínio com seus olhos agitados. E os olhos construíam mundos que eu não via, mas vivia em suas prosas. Os olhos que não enxergaram meu mundo. Fecharam. Não viram meu olhar... Eu espero o sol.

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Horas de ânsia

Luís César Padilha


Ela vê sombras. Ela vê nuvens e vive o frio no encalço do sorriso. Ela não dorme e não espanta a agonia. Seus olhos abertos anjificam meu sono, mas não me livram do pesar. Ela não sorri e eu choro sem lágrimas para ela não sofrer. As sombras e as nuvens não saem. Não há estrelas e parece que elas cairão. Eu sou ela neste extremo tormento. Eu sou ela na próxima canção de suicídio. Eu sou ela na incessante busca pelo sorriso.


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Apenas uma noite

Luís César Padilha

Fez das tripas coração, do coração suor, do suor grana. Juntou seus centavos. Juntou seus trapos. O cansaço virou riso. As sentenças desafiam os atos. Andou calmamente até a bilheteria. Cravou seus pés no mesmo chão que nutriu seus anseios. A cena se renova e os personagens se confundem. O herói junta as armas, caminha, a pele se aproxima. Os cabelos. O olhar. O passado adolescente, presente adulto. Indecente. Aquele corpo cresce diante de si. A grana conquista o que o coração não conseguiu. E ele deita com a mulher amada. Vítimas, vivem o que desejam. Beijos... Carícias... Orgasmos... Antes apenas olhares, agora a vida inteira. Antes apenas desejo, agora amor. E foi a noite inteira. Seriam duas... três... quantas ambos quisessem, se tudo fosse o querer. Mas o raiar do dia denuncia o retorno. E a grana é só de uma noite. Uma porta se fecha, o ciúme escapa. A cabeça abaixa. Ela fica no night club, ele vai à oficina. Ela torce pelo próximo encontro. Ele acalma as tripas, o coração, até que a saudade aperte novamente. O valente anônimo beija seu conforto e pensa: a vida lhe cobra o que ele não consegue pagar. A decente puta lamenta as lágrimas e pensa: a vida lhe cobra o que ela não consegue pagar.

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Homem movimento

Luís César Padilha

Ele saiu a cem por hora do estacionamento do supermercado, sem imaginar que a avenida estivesse deserta. Queria a curva fechada e a velocidade alta. Seu sonho com gasolina. Combustível da felicidade. Indústria de adrenalina. Poeira no asfalto da avenida. Duzentos por hora em 10 segundos. Laterais em linhas retas, cores inteiras, riscadas. Olhos firmes. Chegada rápida. Fim de gozo. Tontura. Cansaço por ter parado. O homem movimento não quer chegar. Joga video game com carros de corrida. Sonha com cheiro de gasolina e asfalto. Acorda no dois ponto zero soprando vida. E vai zoando. Zoando. Voando. Voando. Até perceber que precisa de asas.

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Hoje voltei para minha casa...

por Marcelo Souza

Hoje voltei para minha casa, eu e minha turma de super-homens normais.

Foram duras jornadas por terras distantes, mas por lá compreendi as dimensões do meu amor.

Mesmo depois das esperanças perdidas, mesmo depois de vidas ceifadas nas batalhas de amar incondicionalmente.

Nossa voz é rouca, é festa, nossos gritos ecoam longe, pois sempre fomos a voz do campeão.

É, e sempre foi tão belo, ser do povo o clamor

Somos poesia popular difícil de ser explicada, pois só pode ser sentida.

Porque somos poesia vibrante, e ninguém, absolutamente ninguém nos vence em vibração

Aquele abraço no desconhecido, as belas lágrimas sempre ameaçam escorrer pela nossa face.

O arrepio que nos provoca os trompetes da nossa sacra canção...

A nossa identidade é paradoxalmente ser igual a todos os nossos.

Todos somos chamados e atendemos pelo nome da nossa paixão.

Mas vamos avante esquadrão vamos para o alto e avante, porque somos vencedores.

A grande beleza de cultura, ser churrasquinho, ser amigo e de ser amores...

E um imenso orgulho de não apenas ser baiano, ser Bahia minha porra.

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A linda soviética

Bonnie Clyde

Penso na linda soviética de Stalingrado ou de Moscou do pós-guerra que mendigava nos becos sujos e arruinados.

Imagino essa garotinha de uma forma romântica e sensível consumindo um pão duro e mofo com selvageria. Nem mesmo a sujeira mais imunda do mundo poderia lhe desembelezar. Ela tá por aí! Não para de nascer, não para de morrer. Seu beijo é sentido quando o sangue jorra.

Linda princesa da destruição, até o vale da morte chora por ti.

Depois de uma grande guerra, ter alguém é o que basta.

Uma suave dor paira pelo mundo e ninguém pode fazer nada, ela faz parte da força cósmica e natural que rege a vida. E o que seria mais triste que uma criança perdida entre ruínas?

Não é fácil fingir que não escutou o choro dos famintos.

Pobre garota, pobre senhora que eu nem mesmo sei quem é. Que só verei em algum sonho perdido que nunca me lembrarei, mas nesse sonho eu poderei abraçá-la e enxugar suas lagrimas.

O amor é a forma mais sábia de ser inteligente.

A linda soviética vai até onde pode ir com suas lágrimas.

A fonte seca, meu amigo, e, por mais que ruas e avenidas sejam batizadas com seu nome, você nunca vai sair do campo de batalha, pois quem cria a guerra sempre será o principal alvo.

Ela vai até onde pode ir com suas lágrimas,

E então a historia segue seu rumo e a linda soviética precisa encontrar um lugar quente e confortável entre os destroços para passar sua última noite.

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Thaise Nascimento

“A insegurança me toma por inteiro

Minha mente vaga ao desconhecido

Fico no controle com tudo isso

Não me sinto segura para insegurança.

Torno-me triste, pensamentos livres.

Tudo desorganizado, sem apoio.

Sem encosto, sem gosto, só o desgosto.

Desgosto por não ter um porto.

Resta um porto fraco como um barraco

Um barraco que logo cairá

Barraco. Arranco minha dor

Para dizer o que é desgosto

Rasgo meu orgulho, chamo atenção.

Insegurança não é esperança.”

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Bandeira vermelha

por Marcelo Souza

Sinto que preciso fazer revolução..
Não me falta coragem, juro,
Falta saber como.
Não sei até que ponto fazer o possível é ser reformista.
Sentado no canto de uma sala de taipa,
Franzindo sobrancelhas, inocente da próxima autometamorfose,
De olho no pé da porta,
Sinto o cheiro da resposta.
Mas até que ponto somos lobos ou ovelhas?
É preciso ter unidade,
Pois não somos os únicos a sonhar revolução.
Pensando de sobrancelhas arqueadas,
Como se fosse rezar para São Saramago,
São Galeano, Santo Drummond, São Garcia Márquez.
Mas as respostas para me transformar primeiro...
Estas eu terei que encontrar sozinho.

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